Conversaciones privadas II

Fue inesperado para mí también, tampoco esperé mi llamada. Fue necesario vencer el orgullo de un hombre que ha dedicado un par de lágrimas a una mujer, vencerlo para tomar el teléfono y dizcar el número de casa fingiendo no tener memoria. Los dedos me tiemblan y el pulso se me atora en las muñecas cuando me autoreceto olvido ¿Sabías que el napalm fue un sustituto perfecto de la gasolina? Gelatina de gasolina que sirvió para quemar la piel y enllagar los escombros del alma. Inflamable certero para atacar con la mayor arma que ha creado el ingenio humano: el hambre inflando como globo los pulmones. No importa, pensé que sería interesante distraer tus decepciones con un poco de historia. Siempre creíste que el pasatiempo preferido de la Historia es contar historias pseudoverdaderas, ¿acaso hay profesión más pretenciosa? Me dijiste que la poesía también miente y yo escondí el temblor de mis manos entre mis piernas; secar el sudor de la cobardía, que escurría las líneas de mi destino, en la entrepierna de mi pantalón.
Y allí estábamos, escuchando el plap plap de una lluvia persistente que parece que no moja pero, casi sin darnos cuenta, nos empapa. El mesero, interrumpiendo nuestra silenciosa conversación, nos ofrece la carta y ambos la leímos sabiendo que pediríamos lo mismo de siempre: un capuccino y una tacita de ágrio café turco. También sabiamos que ésta vez no habría intercambio de tazas, entre nosotros dejó de exisitir la palabra "compartir" y hemos abandonado cualquier prefijo que hable sobre nosotros: partir.
El mismo lugar y las mismas sillas de siempre, la misma tú, pero lo que sí cambió fue la carta. Creo que fue mejor el americano por ésta vez.
Por fin hablamos de algo, sobre los planes, esos planes que ya no espero y que sigo porstergando
Silencio...
Enciendo un cigarrillo y empiezo a hablar sobre la lluvia escurriendo su melancolía en la ventana. Terminaría hablando, una vez más, lo sabías, sobre Vietnam aunque en la guerra, aún treguas y dimisiones, siempre hay uno que se lleva la derrota con la cola entre las patas. Ésta vez sería yo y no lloraría mi muerte para burlarme de ella en un cementerio. No me burlaría de ella, menos aún frente a tí.
No más de tres minutos. Fue la alianza que hice con mi llanto.
No más de tres minutos, ésta vez, sólo ésta vez, cada quien se lleva sus penas para ahogárlas en su propia almohada.
Adiós, te dije. Me levanté y salí, no te atreviste a detenerme.
"Adiós" le murmuré a mi espalda y encendí un segundo cigarrillo sin darme cuenta hasta que se ahogó con una gota de lluvia entre mis dedos que ya habían dejado de temblar.

Conversaciones Privadas I

"Las mismas sillas de siempre", pensarías...Y, bueno, debo admitir que tu llamada no me dio tiempo de cambiar de lugar, de color de lápiz labial, de vestido, de vida...¿Por qué no me tomaste de la mano mientras hablabas de Vietnam y del caer triste de la lluvia en la ventana? Debo admitir que soñé con que me besarías a los tres minutos exactos, luego, saldríamos sin pagar la cuenta (no tendrías dinero y yo tampoco) y caminaríamos hacia el cementerio. Allí brindaríamos por nuestras tristezas, yo por las tuyas; tu, por las mías...Y, tomados de la mano, nos despediríamos de éste mundo, sin protocolos, sin insignias. Simplemente, diríamos adiós, tendidos en el suelo hecho cielo . Pero, "adiós", fue lo último que me dijiste a los tres minutos exactos.

Un buen día algo sucedió
que terminó las guerras en el mundo
El hombre dejo de luchar
por el total poder, en un segundo

Los políticos renunciaron a sus puestos
ya nadie efectuó su poder de legislar
El Estado se volvió acéfalo ya que…
¡ninguno se presento a gobernar!

Se terminaron los deportes
y vacíos los estadios y los gimnasios quedaron
No más sudor, entreno o sacrificio
¡en su campo de pericia, todos abandonaron!

Ya ningún actor hizo televisión o teatro
no se hicieron más películas de acción
Ni de romances, drama o suspenso
¡Habían renunciado a la actuación!

No se escribieron más poesías
ni libros de amor encontrado o perdido
No más tratados de ciencia ni psicología
¡Los sensibles e intelectuales habían desaparecido!

Los pintores dejaron sus brochas y pinceles
y los bailarines sus pies mas no movieron
Los músicos olvidaron sus instrumentos
¡los artistas se desvanecieron!

¿Qué había pasado en el planeta?
ustedes se preguntaran
La razón es tan simple
que ya muchos la adivinaran

La respuesta que esto encierra
aquí la voy a responder
Es que cada hombre en la Tierra
tenía a su lado a su soñada mujer

Puede ser

Cuando el sueño se consume a grandes cucharadas se acumula en sus orillas. Puede ser que el molde no le contenga y sin querer deslice sus contornos hasta llegar a suelo. Entonces ahí se forme a ríos y corra lejos. Eso puede ser. Como también que se contenga en molde deformándolo a capricho y gusto. Entonces cualquier noche el molde ceda ante el esfuerzo y se vuelva forma viva y en constante movimiento.

Pero puede ser que al verte sin querer te invada. Has de saber, que no es que sea yo que te robo el aire, si no este sueño que al ver mis ojos ha buscado escape. Y si fuera virus que te invade y me meta en tus venas y me sientas como la sangre puede ser que me quieras. Puede ser que entonces sientas que tus manos pesan y tu boca falta y así cansado, por que el sueño pesa, quieras buscarme en tu locura.

La manta de los sueños

Para Daniela V.

Salgo a pescar sin caña,
a la guerra sin fusil,
a la cancha sin balón
y al amor sin amor,
encuentro cosas que creí extraviadas
pensaba que era sabio y no sabía.

La encuentro despacio
abrazada del tiempo y espacio,
me regala la noche perdida
en una tarde tan cualquiera,
dos pesos de nostalgia
y un pedacito de su amor,
una enésima parte de sí,
una flor blanca de su jardín.

Con la luna me hice un collar de palabras
me compré una sonrisa,
y una balsa de canciones
una pluma de serpiente,
un tintero de mariposas estomacales.
Me volví carpintero de su utopía,
lustrador de sus estrellas,
libertador de sus sueños encarcelados.

Todo ésto equivale a ser feliz
o menos desgraciado a las doce de la noche.

Los peces saltaban a mis manos,
triunfaba en los partidos sin nada,
ganaba las batallas sin matar
y al amor lo encontré en su mirada
una tarde por la noche que no lo fui a buscar.



[Colibrí Zurdo]
México Tenochtitlan, octubre 2007




Espero que se valga poner un sueño, porque realmente éste no tiene que ver mucho con "los sueños" en general, pero sí es un sueño.

La sirena

Bastaba con dormir con una pena para que viniera la puta inspiración a recostarse en mi cama. Vino, me hizo el amor, fingió un orgasmo y, después de escribir con rojo lápiz labial en el espejo "Te quiero, no te olvido. Adios", se largó con el primer rayo del sol. Sólo(¿le quito el acento?) desperté, no me levanté, y ya no estaba aquí.
A lo lejos se escucha un gallo saludar al alba. Algunos pajaritos silban en coro, algunos otros contestan en una rotunda orquesta. La canción: "Himno a la mañana que no amanece", ¿cómo hacen las aves para no detener su canto aunque el día se presente oscuro y nublado? Quiero aprender a cantar, a escribir aunque el día nublado me tome por sorpresa.
Estoy confundido, es la cruda resaca de su nocturna compañía. Soñé con el canto mareador de las sirenas, me llevaron a sitios recónditos, tan profundos como misteriosos. Odiseo me advirtió que había sido seducido desde el fondo del mar, demasiado tarde: me lavanté con fiebre, llorando el delirio de alguna alucinación. Algo escribí, algo escribí. No recuerdo, ¿alguna mentira? Y vuelvo a mentir, algo escribí y me he convertido en el enemigo de mis letras que, después de crearlas, voltean, me miran y se burlan de mí en mi propia cara, "¿tú escribiste esto?" Soy el creador burlado, ahora sé lo que siente Dios cuando alguien dice "soy ateo". No, no me arrepiento de lo escrito, lo que escribo se arrepiente de mí y mis letras se ordenan en hilera alfabética mofándose de su creador, "mentiroso, mentiroso, mentiroso... Jáaaaaaaaaaaa", cantan las malditas como si se tratase de una canción infantil. Allá viene la A, mi letra favorita, y me recrimina: "lamento estar en tu nombre, lamento ser la mayúscula en él", se aleja arrebatándose de mi nombre para quitarme la existencia.
Huyo de las tentaciones de sirenas al cantar, huyo aunque me atrapen con sus músicas angelicales. Huyo aunque no pueda escapar: mis versos se detienen encontrando la mentiras que los hacen girar y yo mismo me he convertido en el plagiador perfecto de mis sentimientos. "No hay nada peor que plagiarse a uno mismo" dijo algún profeta tocado por la mano de Dios, me lo repite una y otra vez tras escupirme la cara. Su saliva resbala por mi cara, se confunde con mis lágrimas y termina secandose en la oscuridad de mi barba. Me he plagiado a mí mismo y me he convertido en el artífice de juegos macabros y dantescos, "scrable" juegan las letras que se van formando diciendome cuantas tantas groserías. Juego al "juego de la oca" y la oca, en cada casilla, muerde mis dedos para no volver a hacer uso de mi ingenio. A "serpientes y escaleras", apuesto los milagros escritos en mis manos: por escaleras elevo versos mareados de palabras. Por la ponzoña de las serpientes enveneno a mi amada, serpientes clavan sus colmillos filosos en su cuello, donde alguna vez quise poner besos, mientras yo, siempre tan cobarde, me tapo los ojos con ambas manos... como el niño que encuentra en sus manos los escudos que lo protegen del mundo.
A lo lejos escucho a las sirenas jugar lotería, "cupido", "el corazón", "el fuego", "el catrín", "el cirquero", "la serpiente", "el diablo", "la muerte", "el mexicano" repitieron con lentitud el nombre de cada una de las cartas, como el repique de algunas campanas que anuncian el Aquelarre... Un silencio, "la sirena".... ¡LOTERÍA! gritan todas las brujas a la par, después de azotar una tremenda risotada. Se emocionan al ver al perdedor que ahora se tapa los oídos arrinconado en alguna esquina de la decepción .
"¡La sirena! ¡La sirena! ¡La sirena!, con los cantos de sirena no te vayas a atarantar"... Gritan algunos viejitos, de piel tostada por el sol, bailando entre las piedras. Uno de ellos, el güero, resalta entre todos ellos por su peculiar forma de mover los pies mientras levanta el polvo a cada paso. Me ha mirado, lo he reconocido. Se acerca con violentas zancadas, a un paso de mí arremete con darme una bofetada, enorme y venosa mano de arriero en mi mejilla. Cubro mi cara con los brazos para soportar su enojo pero él, a milímetros del golpe se detiene y palmea mi espalda... "No llores más. Ahora despierta."
Desperté llorando, con fiebre, pero he querido exprimirme. Quiero escribir hasta la última palabra si esto es lo último que ha de ser escrito. Me exprimo los puños y comienzo a parir letras a pugidos. El dolor se manifiesta a gemidos en cada suspiro.
Sigo pariendo letras, moriré desangrado en el parto.

Hasta el Ultimo Adios



No puedo evitar que tu voz espante toda la sanidad en mí
y el mismo silencio donde nació mi amor, hoy calla mis versos
que lo juraron de posible y eterno
aromatizados con el perfume de mi ilusa inmadurez

claro esta el cielo para quien lo quiera ver
porque para mi el gris es eterno y compañero
como el alba para la flor

vete si es así que está jurado
allá donde no llegan mis ojos
mi aliento no te reclamará más de lo que te sufrió
y en el quedara la audacia de quererte

sufriré? es la pregunta que no me voy a responder
solo creeré que no tiene sentido la idea de hacerlo
aunque el fuego consuma mis últimos poemas
y el humo intoxique mi alma con desconsuelo

seguramente sanare de mis heridas
no así del imperdonable pecado de tu sonrisa
que desgarra mis intenciones de soñar

¡que extraño es todo! lo que a veces das por nada
a lo mejor ese es el precio que se debe pagar
por amar más de lo que se debería

al final, en mi mundo solo hay soledad
y un montón de fantasmas guiando mi destino y tu recuerdo
hacia un profundo olvido

pero es tarde para mi corazón y sus secuaces del alma
le daré el ultimátum sin más lágrimas que derramar
y así será para siempre el adiós

Este Pos esta dedicado a mi amigo Itocuaz...nadie mejor que el me entiende....bah!... si...alguien mas...alguien especial....je...

Porque mi vida pasa y te llamo ilusión
Y mi pasado se abre a vos
Porque has venido a susurrar mis sueños
Y mis suspiros tienen tu perfume
Porque sos especial desde el principio al fin
Y sos hermosa desde tu alma hasta mis sueños
Pequeña y dulce
Lunita mía

Porque desde que busque
Me perdí en mi ausencia
Y no te vi y te dibuje en el cielo
Y me vendé los ojos al anochecer

Porque te miro y me muero de olvido
Porque es el paraíso donde sea que estés
Porque existes mas donde te quiero
Porque tu esperanza es tibia y la mía es tuya

Tráeme a través de esta lejanía
Aunque el horizonte duela como dos
Y yo este más allá de donde tus ojos puedan ver
Porque no hay distancias en mi valentía
Aunque nuestros miedos sean abismos
Dame alas y yo te daré eternidad
Dame brillos y yo te daré sueños
Dame fuerzas…y yo te daré vida

¿Por qué?

Porque verte sonreír hace que vuelva a creer en Dios
Porque mi corazón supera a mi mano y es insuficiente lo escrito
Porque me invade una sensación de frío cuando me dices adiós.
"¿Por qué?" es la pregunta, ¿por qué te necesito?

Porque tú haces poesía con solo mirarme
Porque escribes los mejores versos con solo reír
Porque solo tu eres capaz de ayudarme
Porque das a mi alma su razón de existir.

Los árboles del parque están tristes sin tu presencia
Cayeron sus lágrimas en forma de hojas.
El viento susurra y llora tu ausencia,
Echa de menos levantarte la falda y ver cómo te sonrojas.

Iluminas las calles cuando sales por la mañana,
Los ancianos te ven y exclaman "¡Vaya moza!"
Quisiera ser un gorrión y cantarte en tu ventana.
Conocerte me dio la vida, perderte me destroza.

Porque a mi caminar solo tu das luz y sentido
Porque sacaste de mi vieda la mentira y la pereza.
Porque vivir sin ti me aboca a la tristeza
"¿Por qué?" es la pregunta. Ahora que te has ido.

Seamos sinceros.

Seamos indecentes, seamos sinceros.
Aunque a ti te reviente y a mí,
y un poco nos mate a los dos esa idea,
la distancia me suena a revolver,
y el tiempo, y los matices de colores
que no podemos ver juntos después de clase.

Como quisiera dar por hecho
que subo al camión contigo,
que los miércoles después de clase
nos espera la función,
que si río tus ojos contemplen callados
y a la vez la sonrisa dure a efecto de ti
para que el círculo eterno
sea más que una teoría filosófica

Tristemente la luna aluza,
tiene sueño pero sabe, lo sabe muy bien:
si despierto dejo de soñarte
y aprender a romper con la lejanía es un paso clave.
Ni el amor por mucho que sea,
por más que lo compremos a granel
hará que nuestros pasos pasen cerca.
Son primos lejanos.

seamos indecentes, seamos sinceros.
aunque no sepamos ni qué diablos
es el amor único y verdadero.


[Colibrí Zurdo]
México, Tenochtitlan, Agosto de 2007.



Esperemos ir mejorando con el transcurso del tiempo y los post (maldito tiempo) jaja.

Instantes

Una vez más sentí ese cosquilleo que provocan algunas cuantas mariposas encerradas en la boca del estómago: mariposas que ansían salir y estampar sus alas en el vacío temido de alguna hoja en blanco. Mariposas suicidas que como destellos explotan sus cuerpos multicolor contra el vidrio cristalino de algún parabrisas. Quise captar todas las formas de su cuerpo en unas cuántas líneas, quise inventarme un poema e hincarlo frente a todas las sensaciones que me hereda su milagroso nombre. Esperé, es cuestión de tiempo, inflamé mis pulmones con algunos cuántos cigarros que tenía preparados e incline la botella de whiskey frente a mi copa. Terminé con dolor de pecho, borracho hasta el pescuezo, y ninguna maldita mariposa se atrevió a salir de mi pluma. ¿Por qué, si dicen que el amor embriaga y envenena? ¿Por qué si me aseguré de aniquilar todos los cigarros de una cajetilla y ya llevo media botella de alcohol? Ninguna maldita mariposa... Apenas eructé algunos cuantos puntos, garabatos perdidos, espirales, números, pero ninguna palabra que hablara de ella, ni del amor, ni de ningún sentimiento que pueda considerarse humano.

Doy un paso atrás, para escribir un poema amoroso, tengo que... ¡Qué diablos es el amor! ¿Cómo hacen los poetas para encantarse por ese misterioso narcótico? Será, entonces, que algunos poetas cazan algunas cuántas mariposas con redecillas hechas en casa, las ahogan en alguna bolsa de plástico y después las clavan con alfileres en todos sus poemas triunfantes y melosos. No soy poeta porque yo no cazo mariposas, no tengo necesidad de cazarlas si yo las tengo bien adentro, en esta panza inflada, tan adentro, y me revolotean las entrañas causándome nauseas. Bien, olvidaré por esta noche la poesía si me conformo con el recuerdo de sus instantes. Cada instante resuelto en la inmortalidad de sus besos, disimulados por el dulce sabor de caramelos de fresa. Cada instante envuelto por ese necio flequillo que, para no encandilarme, cubría la enormidad de su verde mirada. El color de su voz y esa extraña acentuación entonada en la conjugación de los verbos infinitivos. Me quedo con la infinidad del abrazo desnudo que rompía el orden lógico de las cosas, de la distancia y el destino; el abrazo guerrillero que, encubierto por la selva de nuestros recuerdos, ataca el firme imperio de la razón. Aprisiono el instante en el que me robé la esencia de su alma, velado por los choques eléctricos de su cuerpo reflejando el soplo de un amor insaciado pero siempre complacido.

Me quedo con el momento de la despedida que no tuvo un adiós.

Me quedo con el instante en el que la recuerdo, la recuerdo y vuelvo a vivir. La recuerdo y la vuelvo a vivir.

Yo no entiendo el amor, mucho menos que lo puede todo, pero...

Apareciste mancha de pintura sobre la tela blanca. Dejaste huella que con el tiempo se fue desvaneciendo y sin embargo existe, persevera en ser y aferrarse a aquella trama de hebras hilvanadas. Será que el tiempo al ver tu esfuerzo por persistir en mi recuerdo ha puesto mano dejando fluir la mancha hasta volverla línea y sin yo saberlo te has dibujado. Te encuentro lienzo, obra perfecta, pincel latente como esperando una respuesta. Entonces todo me llama, cada pincelada, cada sombra y claro oscuro y no te entiendo arte abstracto y desquiciante. Me embriagan tus colores, quiero tanto ser parte del movimiento y formar el eco. Quiero transgredir el tiempo como si fueses tú la fuerza que me disgregara del punto medio.

Arquitectos diseñando rumbos, puntos que convergen y se proyectan, perspectivas y corrientes. Tu línea, yo forma, la fuerza que rebasa fronteras. ¿Quién entiende al artista? Limitaciones mentales que me estorban y sin querer resbalan mientras tu mano esboza una caricia. Que dirán tus huellas cuando te desconozcan y mis venas cuando no me sientan, seremos exceso, imposible, intangible, ilógico e irreversible y todo aquello que rebase el entendimiento humano.

Besos postfechados

Jamás he podido escribir sobre el amor. Menos, sobre el amor que lo vence todo, porque no lo conozco. O tal vez si lo conocí, pero se me perdió entre la casa de muñecas y las carreras de carros. Lo perdí cuando a los siete años contaba con los ojos cerrados hasta diez, mientras él tramposamente se escondía lejos...Hoy, sigue escondido, perdido...

Ojalá nunca me digas algo así. Que el amor lo vence todo.
Ojalá cuando me mires a los ojos, me digas que nunca me quisiste, que ya me estás olvidando y que la distancia entre nuestros labios siempre fue imposible. Que me invites a un café y hablemos toda la tarde de lo poco que nos quisimos. Que cuando te vayas, te vayas para siempre y me adviertas que no quieres que te escriba cosas tristes, ni te embauque con palabras de esperanza. Ya sabes que nunca fui de las que escriben cartas en la distancia ni mandan besos postfechados...¿Te acuerdas de papá y mamá? ¿De sus cartas tristes?

El agua hierve. En la ventana, empiezan a golpear las primeras gotas frías de la tarde. Me siento en el sofá verde y escucho cuatro canciones tristes. Están ahi todavía. Con mi perfume y el sabor de mis labios. Como siempre, cuando llegue al último párrafo y le ponga punto final. Atentamente. Un doblez, dos y tres. El sobre cerrado.

Es verdad....asi creo en el amor...que si es puro y verdadero todo lo vence...todo....pero tiene que ser ese que vale la pena y no obsesiones o caprichos...para empezar...dejo que uds arrastren mi sombra vacia...creo en el amor...pero no lo tengo...por eso...que este primer paso sea una caida al vacio...uds deberan demostrarme su camino a la cima...ese que ya encontrare por mi mismo....saludos a todos...es un honor hacer el primer post poetico....

Nuestras miradas se alejan
El suelo se abre y nos distancia
Nada puedo hacer para no perderte
Pero mi mano estirada no alcanza

Todos nuestros momentos juntos vividos
Llegan como flashes de recuerdo a mi cabeza
En ti me sostuve para crecer unidos
Y no se como encontrarte en esta ausencia

El tiempo se lleva mis esperanzas
Mi vida se abre paso sin esperarte
Se que no volverás del horizonte
Se que nada en este mundo podrá alcanzarte

El tiempo contara que fuimos siempre distantes
Olvidándonos en nuestra pasada cercanía
Tal vez ni yo recuerde en el dolor de la agonía
Del adiós que jamás pude negarte en esos instantes

PRIMER TEMA

Saludos a todos, pues todos han estado al tanto del proyecto y, para no defraudarnos, creo que es momento de comenzar a trabajar. Pensé que la dinámica funcionara de esta manera: cada quien propondrá su propio tema y el resto trabajará sobre él; así, al final del ejercicio, tendremos siete temas propuestos por cada uno de los autores, ¿les parece buena la idea? Por lo tanto, Leonardo ha propuesto lo que será el primer tema(en sus propias palabras):

Propongo el tema de que el verdadero amor lo vence todo...sobre todo la distancia...Amor vincit omnia...ese es mi idea..q el amor todo lo vence...aun estar lejos....

Así, pues, con el tema propuesto por Leo es hora de comenzar. Saquemos la pluma del tintero, y comiencemos a escribir que el tema dá para mucho.

Saludos!

Saludos, espero hayan leído el mail que envié. Este es, pues, el blog que compartiremos un tiempo para definir lo que posteriormente será el boceto del libro. En cuanto todos estén participando en este blog, finalmente comenzaremos a trabajar... Gracias todos por ser parte de esto.